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Je contemple le vin dans la coupe avant de le goûter. Je le laisse respirer l'air dont il fut privé des années durant. Il a étouffé pour préserver ses traits particuliers, fermenté dans son sommeil, fait pour moi provision d'été et de mémoire du raisin. Je le laisse choisir sa couleur. Improprement qualifiée de rouge, elle est le mélange d'un carmin imbibé d'une nuée à la noirceur légère. Couleur qui n'a de couleur que son propre nom : vineuse. Ce qui nous dispense de chercher plus loin. Je le laisse se délecter de son bouquet, ce parfum orgueilleux qui, ainsi que les femmes - citadelles, ne vient pas à toi, si tu veux le humer. A toi de t'assurer de la pureté et de la présence d'un quelconque parfum sur ta main, puis de la tendre vers la coupe, avec une fluidité sentimentale, comme si elle s'appro­chait d'un sein. Tu rapproches la coupe de tes narines avec la patience de l'abeille et un parfum dense, secret, comparable à la couleur qui te fait pénétrer dans les couvents anciens, te disperse.
Je le laisse rassembler les nuances de son goût jusqu'à ce que lui et moi soyons prêts pour l'accueil en bouche d'une révélation. Je ne me presse ni ne m'attarde, cela briserait la cadence de la jouissance. Je porte la coupe à mes lèvres avec l'appréhen­sion de celui qui quémande un premier baiser d'une femme aux sentiments obscurs. Je sirote une gorgée légère et je regarde vers le haut, yeux à demi clos, jusqu'à ce que la quintessence d'une griserie circule dans mes veines. Mon appétit s'ouvre alors à ce qui sied au vin de suite royale. Le vin me porte à un rang plus élevé, ni céleste ni terrestre. Il me donne la conviction que je peux être poète, ne serait-ce qu'une fois!

:vinrouge: